Всё то, что подарили
Декабрь пока ещё малец безусый,
и не трясёт сединами небес
его, снежинок полный, кукурузник.
Но ночь всё также ложкой солнце ест…
Экватор перевалим – полегчает.
Весна, зиме ступая по пятам,
спокойно, словно тихий англичанин,
вдохнёт в сады цветущий капитал.
Потом – жара слетит на парашюте,
веснушкой приземлившись на носу,
и в летнюю любовь (чем Бог не шутит?)
поверить нас заставит. Не досуг?..
А там, глядишь – вернувшись, чтобы якать
до первых снегопадов декабря,
осенних братьев слуги сбросят слякоть,
листвой отшелестевшей догорят.
Ты у окна, белеющий мой Рузвельт.
Смеёшься: "Прыть убавь и не испорть
всё то, что подарили кукурузник,
сады, веснушки, слякоть.
И – Господь".
