Потерявшийся
Та же несвежесть неба над небоскребами,
мажет блюдце кремом торт нерасклеванный,
Маше пора домой.
Маша свободна в n-стах шагах до метро, в метро –
дальше не видно, не слышно частот костров.
Маша идет за мной,
по бесконечному перешейку веков стучит
повестью метров погонных сквозь гроз стрекочущие
голосовые.
Поезд подходит к столице. Вливаясь песнями,
в прорезях стен прозрачных виляя штепселями,
порознь
крика совы
ждем, забывая, теряя, сверяясь, сплевывая,
дроны летают между, картинки склевывая,
кое-как доживаем до тридцати.
Не раздеваясь, вытягиваясь в струну,
тушками самолетов идем ко дну,
честно стараясь птичек не зацепить.
Маши уходят домой, а мне не уйти домой,
дом остался в точке какой-то другой прямой
неперелетных рельсов.
Кашляю, комом в горле поезда стоят,
уставшие ждать огня, уставшие ждать меня.
Но разве я здесь?
