- Короче, так, дед, давай-ка, послужи науке! Готова моя машина времени! Садись в кресло – будем датчики крепить к телу.

- А сам то чего не хочешь?

- Нее, самому мне нельзя – пульт управления остаётся ведь дома, а как я сам себя назад из будущего верну – растолковывает мне Ромка и даёт напутствие:

- На сто лет вперёд заглянешь, но пока на пару часов, так что успей вникнуть, как люди живут, на чём ездят, что носят, что едят, как звонят и прочее. .

Ромка – смышленый пацан шестнадцати лет от роду, можно сказать – вундеркинд, да и внук любимый – как отказать? - Ладно, говорю, поехали!

- Четыре…три…два…один…пуск! – я куда-то проваливаюсь, а открыв глаза, вижу, что сижу на лавочке в знакомом скверике. Снимаю все приборы с себя и прячу в предусмотрительно взятый пакет.

В сквере пусто, но слышен какой-то странный звук – как будто вокруг работают вентиляторы. Я задираю голову и вижу, как по воздуху мельтешат туда-сюда множество дронов. Любых размеров, с различными грузами и с пассажирами, на разных высотах снуют десятки бесшумных устройств, умудряясь не мешать друг другу в полёте. Наверное, поэтому на дороге не видно автомобилей, лишь изредка промелькнут стайки велосипедистов в красивых шлемах.

Иду, вроде как по своей, родной улице. Народ вокруг разномастный и улыбчивый, а здания всё новые, высоченные. Сразу подумал - наш то дом старинный, можно сказать – памятник архитектуры, под охраной государства – не должны снести!

Точно! Вот и он – укрылся за высотками! Вот тут и пришла мысль - а не зайти ли к себе в гости? Кто там может жить через сто лет после нас? У подъезда, опершись на клюку, сидит худая, с клоками зелёных крашеных волос, старушенция. Здороваюсь.

- Мне в седьмую - зачем-то докладываю ей.

– А хоть в десятую! Мне фиолетово! – прошамкала в ответ бабуля. Поднимаюсь на «свой» этаж. Двери новые, по центру – экран. Звоню. Тут же на дисплее появилось размалёванное лицо неопределённого пола:

- Чо надо?

- Да хотелось бы увидеть кого нибудь из семейства такого-то – и называю фамилию.

-Дедуль, абшибся ты – здесь клуб раскованных танцоров. Поздновато тебе!

Вот те, на! – думаю – как же это так? Во что это моя квартира превратилась – клуб какой-то! Выхожу во двор, старушка сидит на прежнем месте. Присаживаюсь рядом.

-- Что-то ты быстро из бордели! Али денег не хватило? – ехидничает бабка.

- Из какой это бордели ещё? Тацоры, вроде там…

- Ну, да – танцоры, наружу помидоры! Бордель там первостатейный! Старуха пренебрежительно махнула рукой, сплошь покрытой татуировками в виде всяких ящериц, иероглифов, бабочек, которые уже усохли и сморщились вместе с дряблой кожей – видно, набивала их хозяйка много лет назад.

- Послушай, мать – обращаюсь к женщине – а кто раньше жил в седьмой квартире?

- Дык, много кто – всех и не упомню теперь. Но мне моя мамка в детстве говорила, что эта квартира нехорошая. В ней давным-давно внук деда своего родного укокошил. Обмотал, говорит, спиралью и в розетку концы воткнул. Кучка пепла только от деда осталась. Внук то - того был, с приветом. Отпирался, как мог, галиматью нёс – вроде, он деда отправил в какое-то будущее, а тот возьми, да и останься там. А пепел – так это дед сам и накурил. В психушку, якобы, внучка того опредеелили, но не посадили.

- А чо садить то – дурак, он и в Африке дурак! Тут у неё закурлыкал телефон, старуха достала из кармана тонюсенькую пластинку на которой уже чётко обозначилось девичье лицо в трёхмерном изображении. «Да, внучка, слушаю…» и углубилась в разговор.

Я молча встал и ещё не переварив услышанное, побрёл по улице. Вдруг меня пронзило как током – два часа! Меня же через два часа Ромка должен возвращать назад! Так, пакет… Где пакет? Приборы.. Бросает в жар… Старый склеротик! Где-то оставил.. Где!? Ужас охватывает всё больше – остаться здесь навсегда без ничего? Вспоминаю – сквер... Скорее! Ещё издали вижу чёрное пятно на лавочке – пакет! Мысленно благодарю сознательное поколение и цепляю на себя, как игрушки на ёлку, все приборы и, тут же, чувствую лёгкие покалывания в запястьях и на голове. Потом всё вокруг закружилось, набирая обороты, пока не превратилось в одну мерцающую точку и… я очутился дома в Ромкином кресле.

- Ну, ты деда даёшь! Где целый час пропадал? Я изволновался весь… Давай, рассказывай, как там?

А я сидел с выпученными глазами и, как заведённый, повторял одно и тоже: «Ромка, обещай что завяжешь с этим делом…Умоляю…»