Слово
...И когда тишина полоротая мёртвой повиснет,
полетят вдруг слова, как мужицкие дети с полатей,
словно в печь на шершавой ленивой лопате —
конопатые выродки несвоевременных мыслей.
Загремит суетливое семя об стенку горохом,
наказанием сущим гурьбой подсекут под колени.
Как тисками зажат между раненым нёбом и вздохом,
дух мой хворый оглохнет — печального знания пленник.
В тесноте — не в обиде. Сквозь райские прелести блуда
языку, запряжённому между пустыми речами,
остаётся лишь немо провизию чалить, покуда
не проронится слово, которое было в начале.
