Лента Мёбиуса
И однажды поддавшись порыву, ступаешь на этот путь,
Бога ищешь в себе, извне, а находишь кого-нибудь.
Нет, не то, и не так... продолжаешь топтать этот замкнутый круг,
не надеясь ни отдохнуть, ни вздохнуть, ни на солнце взглянуть,
чтоб увидеть яйцо той самой сказочной птицы Рухх,
чтоб его положить в карман,
а потом вдруг понять, что и это обман
и достать из-за пазухи камнем, - и сжать в горсти́,
пыль извлечь из него, или соль… - чтобы вынести и отнести
эту соль на берег и бросить в чужое море,
отпустив неудачи хвост… малодушно себя простить,
в новый круг замыкая свою neverending story.
Зря - из точки любой всегда попадаешь на те же места.
Мир безумен, безумен и ты - перманентно устал,
ни до неба, ни до себя не достал…
Сколько лиц, сколько слов и бездарно растраченных дней
или лет… или судеб... считал и считал до ста…
после с чистого начал листа… а в себе? а в Ней
ты уверен? Ты чувствуешь – это именно Та?
Что ты ищешь? – иголку в сене? Её там нет.
Ты же знаешь, она в яйце – на конце затаилась смерть.
Может в небо взлететь или рыбам на корм сигануть с моста
под насмешки китов, над тобою несущих куда-то Землю?
Ты уже разбудил того, кто с рождения мира дремлет.
Может, стать Уроборосом, или кем-то ему под стать
и показывать фокус с хвостом за пару монет?
Что монеты тебе? Станешь Калифом на час,
и за них же будешь казнён и отпет.
Не беда, что, ныряя, пока никого не спас –
надо лишь захотеть…
Посметь… Пусть. Всё так и там.
И неважно, где я, где ты… в Амстердаме, в Нью-Йорке, в Калькутте –
перемена слагаемых не играет роли для сути.
Ты прошёл семь кругов, семь грехов, семь снегов, ты сжёг за собой мосты.
А когда дошёл и нашёл, то увидел – чуда не будет…
Просто тот, кого ты так долго искал – это ты!
Подари себя людям
