ожидание
Жизнь как одно больное
сплошное ожидание
и уложено только в твои
родовые черты…
Зябнет август,
ширится блёклое расстояние
между двух, четырёх, а быть может,
и тысячи миль.
Остывает тепло,
морщинится пёстрое лето,
Боги прячут глаза,
пока пишут трактаты тоски:
по бескостным просторам
тянется мокрое небо,
вместе с ним – тащатся наших
двадцать потерянных лет.
Где-то должен сужаться этот
самораспятый мир,
чтобы осени две
прикасаться
друг к другу
могли…
