это любовь
рвётся не там, где тонко,
а в пыльном углу, на полу,
подстелив картонку,
а может и просто – на струганых досках,
и ничего, что жёстко,
немножко потерпим,
хер с ним,
не плачь, он скоро уйдёт,
этот жалкий палач,
тебя вожделеющий больше,
чем Гитлер – Польшу;
не плачь,
в череде неудач он – меньшее зло,
тебе никогда не везло на принцев;
цветов да гостинцев не жди, не надо...
это – любовь.
ты рада?
