День девятый
Когда друзья мои уходят в мир иной,
И души их стрелой взмывают в небо,
А стопка водки плачущей вдовой
Покрыта поминальным чёрным хлебом,
В тот самый час со скорбью пополам,
Когда приходит этот день девятый,
Я почему-то вдруг, не знаю сам,
Себя считаю в чём-то виноватым.
И в том, что я не сделал всё что мог
Чтоб этот дом не огласился плачем.
И что когда-то в чём-то не помог,
А поступил вот так, а не иначе.
Что вмешиваться в жизнь его не стал,
Решив, что поступил тогда толково.
Потом пойти к врачам не настоял
И мало ли ещё чего другого.
А может я ни в чём не виноват,
А просто так судьба распорядилась.
И даже, если всё вернуть назад
Всё точно в тот же час бы и случилось...
А люди всё заходят в скорбный дом,
Где гладь зеркал запеленали в шторы,
Где постепенно за большим столом
Становятся всё громче разговоры.
И я сижу там грустный и хмельной.
И толи быль всё это, толи небыль,
Но стул пустой стоит передо мной,
И водка на столе накрыта хлебом.
