Осень. Строки. Пистолеты.
Такие, как вы, поэты
Вершат день и ночь полёты
И очень гордятся этим.
А я? У меня пролёты
Фанерные над Парижем.
Причины, увы, не знаю:
Толь уровнем я не вышел,
Толь рифмой недомогаю?
А где-то на дне рассудка
Рождается сладострастно
Уверенность в завтре и в чуде,
Что строфы леплю не напрасно,
Что мысли мои - нежданны,
Игристы и каламбурны,
А совести непродажны.
Я летом влачу гламурность,
А осенью осеняюсь
Приходами мудрости сверху,
Вершу и спросить стесняюсь:
Открыл ли в поэзии веху,
Когда даже ритм непрочен,
Но в сбоях прекрасен будто?
Не слишком ли я многострочен?
Ну что ж! Закругляться буду!
