Ночь
…Россия, звезды, ночь расстрела
и весь в черемухе овраг.
Вл. НАБОКОВ.
…И затихнут шаги, и земля залатает прорехи —
вот и весь отголосок в Ничто уходящего дня.
И кругом тишина, только скрип запоздалой телеги,
да собачья брехня. Это всё, что проводит меня
в никуда. Как всё просто, бесшумно и зыбко.
Оборвётся сейчас этой жизни слепая канва.
Сумасшедший холоп, весь в щербатой ощерясь улыбке,
мне зачтёт приговор, не вникая спросонок в слова.
Тупо щёлкнет курок.
Не промажет. Он малый не промах.
И гудящая пуля навылет пронижет рассвет.
За моею спиной только сонная одурь черёмух,
да бездонный овраг, у которого имени нет.
Да неужто так просто стать серой безмолвною тенью,
отражённой на миг в ледяных воронёных зрачках?
Всемогущий Господь, подари мне всего-то мгновенье —
отряхнуться и жить.
Но никак не проснуться, никак.
