* * *

Крохотная республика в Средней Азии. Столичное кафе «Мавритания»: вялый кофе, диваны в полосатых подушках, заляпанные столики и шаткие стулья.

А вот то, зачем мы здесь:

– Уговаривать незачем, – бормочет Дёмин, которого я называю Демоном. – Дашь дёру, вроде Инвазяна – объявим в розыск, как педофила-убийцу.

Не выношу насилия… куратор знает, как парализовать мою волю.

Заканчивает наскоро:

– Откажешься, сам приму меры к скорейшей, м-м… нейтрализации.

А если соглашусь, продолжаю мысленно, меня прикончат твои коллеги.

Ничего не поделаешь, такая работа. Неблагодарная. Почти немыслимая…

Сказать, какая? Я – провокатор.

Услышав о сроках и проведении акции, я внутренне содрогнулся.

На сей раз мне поручалась организация надзора за представителями землячеств, поддерживающими заговор с целью захвата власти. Предстояло выяснить наличие внутренних противоречий, вбить клин между заговорщиками.

– Я что вам, Штирлиц? – бушевал я почти непритворно. – Откуда тут заговорщики?!

– Где-то в кальянной – хранилище информации, – сказал Дёмин. – Любые темы, любые намёки… и после финала – сразу домой.

– Да за неделю меня в порошок сотрут! Это же профи!!

Я заговорщически наклонился к нему, шепча: а дома уже не ждут… и высыпал в пиалу с зелёным чаем крохотные кристаллики цианида. Наскоро откланялся и ушёл.

Но странные смс-ки тревожат, всегда по ночам: "Вернись, Олежек, эта смерть ничего не решит"…