Ушедшему
В наши бывшие окна колотятся ветры,
И разбился ноябрь там дождём о стекло.
Эту память полуночной вьюгой смело,
Между нами года и разлук километры,
Белый мертвый огонь бесконечных проспектов,
Безнадёжность вокзалов, от писем конверты.
Всё прошло, не начавшись. Что было – прошло.
Наши бывшие жизни… Ни слова, ни взгляда,
Ни открытки. Ни сна. Ни цветка меж страниц.
Смотрит сонце на мир из-под длинных ресниц,
И ему, как всегда, видно, больше всех надо…
Ну зачем нам теперь цвет вишнёвого сада,
Что под солнцем под этим казался наградой?
Он же вырублен, сад. Нет ни вишен, ни птиц.
Две любви. Так бывает. Так с нами случилось.
Две любви не смогли превратиться в одну,
И осталось моей волком выть на луну,
А твоя, перетлев, потихоньку остыла,
И над пеплом седым время волны катило
…В наши бывшие окна дождём колотило.
Заскучала судьба. Оборвало струну…
