Пшеница
Я уже не бегу,
безрассудно сжимая колосья пшеницы
своей рваной ладонью,
по полю...
После ветра
песок чистым кайфом скользит по сухой черепице
и сыпется сверху на раны
да так, что под кожей, под пледом, под шаткой кроватью не скрыться.
Не скрыться.
И утро опять начинается словно болезнь - удивительно рано
с подобия шелеста... Грусти непрошеной для.
Я слышу, как поле хватает руками меня,
не чувствуя боле,
но где-то надёжно храня.
И колос незрелый за колос незрелый
об колос увядший и далее -
жизнь, беготня...
Песок осыпается,
с ним проседает броня.
