Маленький шторм
Ломаный ритм волны несмелой.
Пойманный взглядом, лучей неспелых
мутный поток прошивает кокон.
Впутанный в сеть
гребной
винт.
Вроде бы лопасти целы, справимся!
Бога и мать поминаем, скалимся,
Старый мотор поднимаем, боком
ставим, а ветер
едва
жив.
Воздух сжимается, клейкой лентой
озеро соединяет с небом.
Где-то в багажнике инструменты
ищешь,
отдал,
ждёшь.
Смотришь,
как, высунувшись из панциря,
руки дрожат, пассатижи клацают
мимо шплинта и летят в воду —
слышно
на весь
плёс.
Мир выворачивает, уключины
что-то о вечном скрипят замучено,
каждым ударом волны по борту
из рук
вырывает
вёсла.
Лодку мотает. В борта вцепившийся,
всё не насмотришься,
не надышишься.
Считая
взмахи,
уже
не веря,
ты ждешь развязки...
Потом — берег.
А утром — простуда, насмешки про страх и его глаза,
Нахохленный лес, горизонта ясная полоса —
сегодня твой мир остался немного ярче.
И каждое лето снится тебе вода,
и где-то в живых остались уже навсегда
любивший рыбалку дед
и пугливый мальчик.
