Диалог об искусстве
Ночь. Третьяковка. Сторожа шаркающие вдоль стен ноги.
- Эй…человек…Человек! Задержись на минуту, убогий!
Да не боись, это я – Чёрный Квадрат. Малевич.
Ну что ты уставился? Проще будь. Ты же не Бонч-Бруевич.
– Ой! Лишним был, видно, последний стакан – голоса я слышу.
Чёрным измазанный холст заболтал иль поехала крыша?
Ладно бы высказался портрет – там рот нарисован честно,
А тут-то и рта никакого нет, просто пустое место.
– Ну здрасьте! Нашёлся ещё тут один ценитель искусства!
Слышал, не место мне среди картин, содержание – пусто…
Да мне уже во где сидит этот зал и тупые рожи!
И каждый придурок твердит, что он так намалюет тоже.
Смысл мой настолько глубок, что весь мир разместится удобно.
Пристально глянь, голубок, и увидишь ты всё что угодно:
Как стенка на стенку сражаются негры в пещере тёмной,
Как чёрная кошка в подполье, наевшись, мурлычет томно…
Справится даже тупая коза или ёжик нетрезвый.
Давай, попытайся, разуй-ка глаза, напрягись, болезный.
– Я понял! А раньше слепым был, увы. Что может быть проще:
Ведь это же мысли внутри головы – о проклятой тёще!
