Слово
... и когда тишина полоротая мёртвой повиснет,
полетят вдруг слова, как мужицкие дети с полатей,
словно в печь на шершавой ленивой лопате -
конопатые выродки несвоевременных мыслей.
Загремит суетливое семя об стенку горохом,
наказанием сущим гурьбой подсекут под колени.
Как тисками зажат между раненым нёбом и вздохом,
дух мой хворый оглохнет - печального знания пленник.
В тесноте - не в обиде. Сквозь райские прелести блуда
языку, запряжённому между пустыми речами,
остаётся лишь немо провизию чалить, покуда
не проронится слово, которое было в начале.
