Последний
В огне догорают, что избы белёны, сады:
Листвы Золотая Орда захватила чертоги,
Не просит земля, будто смятая, чистой воды,
Лишь саван из тонкого снега, и можно в дорогу.
Отпущены стрелы дождей, их колчан - непогода,
Вот птиц на аркане в полон ты повёл за собой.
Приходит монгол и стоит над рекой год от года,
И дань собирает: песчинки стихов и покой.
