Почему я не поэт?
Я старый мощный графоман,
от классика - не отличить,
и лишь неверующий Фома,
прочтя, конечно, проворчит,
что я, и близко, не поэт,
что я махровый рифмоплёт,
что биться мне ещё сто лет
бездарной рыбкою об лёд.
Я мариную маринад,
солю просоленную сельдь,
и шоколадю шоколад,
киселю кисленький кисель,
и мне валить пора отсель…
"Пора, мой друг, пора!
Покоя сердце просит."
И даже с плеч гора,
ведь наступила осень
и ждёт меня с утра
стаканчик «Хванчкара»…
