Вечер
Шкурой убитого дня закат застилает небо.
Море ладонью мокрой гладит меня по щеке.
Словно командированный в замшевом пиджаке,
вечер идёт по берегу в поиске спешном, где бы
пару часов скоротать до отъезда, а главное - с кем.
Тенью за ним последую, скуку топя в песке,
мимо курортников, тающих в послеполуденной дрёме.
Нет у меня на сегодня иных развлечений, кроме
выход найти заржавелой, торчащей гвоздём тоске.
Вот и вяжу себя, будто к чугунному палу швартовы,
к чьей-то спине, вдыхая запах свободы густой.
Выкрикну имя по-чаячьи и прошепчу: "Постой..."
Вдруг окажусь танцующей в шумном кафе портовом,
зная заранее - этот, следящий за мной сквозь дым,
схожий с командированным, замшевый тёплый вечер,
прежде, чем сгинуть навечно с первым же рейсом ночным,
без обязательств и обещаний скорой счастливой встречи
будет на зависть другим одиночествам
только моим.
