Тьма не бывает абсолютной
Всё, от чего я схожу с ума – тьма
чёрных, как боль от удара под дых, дыр.
Чёрное…
В чём оно?
В звёздном плаще навыворот?
В трещинах горных выработок?
На полотне всевозможных стихий –
шрам – антрацитовый мастихин,
пляшет паяцем лютым.
Любят бояться люди,
корчиться в чёрной зависти,
как в африканской заднице.
Страшно вам, серые, больно?
Вынужден разочаровать – не
может быть темень полной,
даже у Бога в опочивальне.
