Разговор с собой
В чём твоя тайна, девушка-ликантроп?
Дело в безбожнике и неудачной смерти?
Плохо дубовый кол забивали в гроб,
рваные раны прикрыты клочками шерсти.
Ты повторяешь: коготь, обсидиан...
Грех полнолунья спрятан в тоскливом вое,
Свежее мясо пьяных дурных крестьян
сделало из красавицы вдруг такое.
Люди не верят в милый овал лица
и доброту, что в голосе и улыбке...
Ночью под тёплой шкурой ты ждёшь конца,
ветер колышет волосы на загривке.
В чём твоя тайна? Знает беспутный Зевс,
что наделил потомков обличьем волка.
Если б найти в каком-то из королевств
принца, что смог бы освободить... А толку?
