Perfecta
Сколько долгих лун ты не ел, не спал.
Я пласталась глиной в твоих руках.
Ты меня лепил, ты меня кромсал.
Совершенство формы искал в кусках.
То, как тонкий маг, то палач-мясник
ты менял во мне сочлененья жил.
Но какой злой гений тебя настиг,
если в грудь прекрасную не вложил,
испугавшись верно каких-то снов,
передумав, что-то переиграв,
трепет сердца? И, кинув последний шов,
произнёс: "Perfecta !" Создатель прав.
Он рисует мир, какой хочет сам.
Он желает знать, что в любой момент
перепишет всё, поменяет план,
остановит странный эксперимент.
И, теперь, достойна твоей любви
(идеальность стала моим коньком),
отдавала нежному визави
безупречный стан, бессердечный стон.
Но, когда ночное ползло со стен,
упоенно слушала чёткий ритм.
Той мелодии невыносимый плен
раздавался сердцем живым твоим.
Что терять мне? Обжиг горшков постичь
подмастерье в силах, не только бог.
Идеальный мозг идеально сшит.
Отражает скальпель луны заход.
Я крадусь ,безлико сливаясь с тьмой.
Я сумела всё, что вчера лишь ты.
Я perfecta, беспечный ваятель мой!
...твоё сердце отныне во мне стучит...
