Письмо
У нас дожди который день,
на небе грязь "по облака".
Придурковатые слегка -
все мысли вкривь и набекрень.
Я в эту непогодь пишу
письмо в счастливую страну.
С ушами-плюшками слону
и деду - колкому ежу.
В стране счастливой лев живёт,
он полигамен и детист.
Культурный пласт в стране слоист
и радость пачками - в улёт.
Ещё живут там двадцать лет
три обезьяны, два ужа.
Ужи под вязами шуршат,
лягушек жарят на обед...
Ой, нет! Лягушек в той стране
куда не дали мне билет,
не жарят, не жуют в обед.
Там птицы кружат в вышине...
И песни льются день и ночь,
там рай и мёд течёт рекой,
и я здоровый, молодой,
как в девятнадцать лет, точь-в-точь.
Я босоног и небогат,
безус, безбашенен и нищ,
но не познавший пепелищ
и тяжесть горестных утрат.
Я напишу слону, ежу
и клану самодержца льва,
что жухнет мягкая трава,
но я пока люблю, дышу.
