Surra, тот же вопрос Вам.

А свои стихи-то здесь нельзя размещать! Ни под каким предлогом! Ай- яй- яй!

забавно

Спросонья не пойму: витает, На ухо шепчет, то вопит: "Зачем лелеешь мысли втайне? Бери перо, дерзай, пиит!" Ночной колпак в виденье брошу, Перевернусь на сон другой: Теперь я - сам царевич Проша, Лександр Сергеич - мне слугой... С утра, проголодавшись, встану, За завтраком в курятник - шасть! Не ожидал, что бойким кланом Мог петухов десант напасть! Коварна очень в гневе птица - Лечу день раны! Верь не верь! К благому Муза не приснится... Пойду, закрою на ночь дверь.

Черт,кажись,все мои фишки раскусили

Ой! Блин! Ща забанють!!! Всем поэтам! Московским и не московским... На злобу дня... Я не равняюсь с Маяковским... Где там... Но, выслушайте и меня... Не уподобляйтесь вы зайцам, бегущим в свете фаро-лучей... Бейте, не по корпусу, а по яйцам! Чтоб - нокаут, лекарства и никаких харчей! Что вы смотрите на лица, учитывая ранг... Может, хватит, уже "телиться" и ожидать "бумеранг" ? Не старайтесь быть чистоплюем... Этаким - проплаченным тамадой... Назовите вы, "Х...я" - х...ем, а "П...у" - п...дой ! *** Шашки наголО ! Ногу в стремя! Руби наповал ! Не води "му-му" ! Я - Михалыч! Философ! От меня премия! Тому - кого я пойму! *** Так я "величаю" некоторых "поэтов" и "поэтесс"... В том числе и здесь... Ага...

- Почему Вы пишете?! - стихосложенью не обучены((( - Потому что не все гениальные мысли озвучены!)))

Не будьте же к поэтам столь строги, Не раньте душу нежную речами, Чтоб строки возмущением кричали, Упреки,друг,другим прибереги. Ведь среди строк безумной кутерьмы, Читается тщеславная душонка, Страданья,что не сдвинете в сторонку, Поверьте,я сужу не с стороны, (ужасные,дурные эти слоги О, как же ограниченны предлоги проклятье им!) Понять таких как я ведь тоже можно, Когда душа стремится написать, И хочется себя же выражать, Но как же,черт возьми,писать мне сложно! (А сил забросить нет,того боюсь Но лучше я писать весьма стремлюсь То разве грех?) Поймите,я не просто пустословлю, С дурных поэтов сам рад я смеяться, И часто доводилось завираться, Но верьте,я смеялся только с болью. Но вот когда смотрю я как поэты, Несчастных подвергают осмеянью, Как будто уж пришли к преуспеянью, И пишут сами гордые сонеты. (То с сим в связи вам шепотом напомню, О мудрости,что каждый здесь слыхал, В чужом глазу ты видишь много сору, В своем,увы,бревна не увидал)

"Жывы паэт - никому не патрэбен". (Живой поэт не нужен никому). «Спачатку было – Слова. і Слова было у Бога. і Слова было – Бог.» (Евгелле ад Іаана). *+* Жывы Паэт – нiкому не патрэбны... I не таму, што дрэнны ён паэт. Паэт – ад Бога. Яму патрэбнае – нямнога. Таму і Верш яго – ад Бога. Жывы Паэт – нiкому не патрэбны... Нi люду – бо людзям рэальных рэчаў трэба многа, а Верш - не кiўбаса, нi вопратка, нi хата. Тым больш Уладзе – Уладa, ў цемры, лепш заб’e Паэта! Бо у Улады, грабяж люда – мэта. А вось Паэт – не падуладны – нi цару,нi кату! Ён - Вершам цягне свой народ да Свету, і да Свята. Жывы Паэт нiкому не патрэбны - няма Прарокаў на свёй Айчыне. Паэзiя, ня – золата, ня – срЭбра, і, нават, не кажух аўчынны... З багаццяў у Паэта, толькі – Слова, якое ён бярэ ад Роднай мовы, i так складзе адно к другому, што усiм становiцца свядома: дзе – Iсцiна,а дзе – Хлусня! дзе – Чысцiня, а дзе – ванючая брыдота. А Праўду зведаць – не усiм ахвота, бо грэшны мы... Таму – навошта лiшняя турбота: не нагружай, Паэт,.. пішы,.. кладзi у архыў,.. чакай смяроты... Жывы Паэт – нiкому не патрэбны ! Жыве - пiсака пахвалебны. Багаты ад улады, i, як свiння, адкормна-хлебны. Жывi – Паэт ! Бо ты – патрэбен! Людзям краіны – мАламу, і стАраму. Вядома гэта Богу лепей ! Таму – цягнi сваю ты «кАрму»... . *** (26 верасня 2010г.)

"...я отношусь серьезно к тому, что пишу". Вот это заявление позабавило. Сразу почему-то вспомнились слова: "Умное лицо — это еще не признак ума, господа. Все глупости на земле делаются именно с этим выражением лица". Что-то у меня с ассоциативным мышлением не то... Пойду выпью.

Поэт на Марсе меньше, чем поэт Лунатик, словом,- никакой Все потому, что славный пистолет На Марсе не найдешь, как таковой )))

Ни шо не красит жизнь, как пулемет Он для поэтов разведенных в суе Гашетку кто-нибудь, когда-нибудь нажмет И каждому Поэту, да по пуле))

Поэтов не бывает много, Они,как краска на холсте. Толпа поэтов судит строго И распинает на кресте.

Поэтов не бывает много, Они,как краски на холсте. Толпа их судит очень строго И распинает на кресте.

Поэтов не бывает много, Они,как краски на холсте. Толпа их судит очень строго И распинает на кресте. Проснулся рано утром. Половина пятого. Вчера весь день писал стихи, а толка нет. Не вижу я креста, себя на нём распятого. Всё ясно, я пока что не поэт.