Листья желтые над городом кружатся...
Недавно гостил у меня сын, часто воевали с ним об искусстве, вкусах. Но одна его мысль была созвучна моим ощущениям. Он сказал, что нынешняя проза жива в нескольких авторах, а поэзия давно уже нашла своё место на свалке. Смысл утверждения он не расшифровал, но, насколько я понял, причина в растиражированности усреднённого таланта, ценность которого падает по мере увеличения количества, подобно тому, как если печатать деньги без оснований на то... Многие свидетели того, как поэзия перестала собирать стадионы и дворцы, ринулись искать спасение в типографиях и виртуале. Но там они получили свой талант в виде стопки макулатуры, а там - в объятиях у Бузовой. Рэп-баттл оказался свежей струёй на один день. Что-нибудь ещё придумают...
Вчера коллега по работе принесла толстый альманах "Молодые фотографы России 2020" (ежегодник), где страничка посвящена и её сыну. Было интересно познакомиться с тем, что происходит в головах и работах современников. Общая картинка тупиково-беспомощная. Даже авангард семидесятых прошлого века выглядит убедительнее...
Я не гробовщик, просто интересно наблюдать эволюцию явлений. Но то, что литература как творчество для удовольствия, самореализации и саморазвития навеки - это факт незыблемый как скала, как конкурс на Поэмбуке.