Есть в каждой душе потаенная комната,
Необычный имеется в ней инструмент,
Он чудно звучит, элегантно изогнутый
И слышно шикарный аккомпанемент.
Играет Маэстро на струнах серебряных
И льется мелодия нежной души,
Ему лишь ключи от той комнаты вверены,
Ну как дилетанту играть разрешить?
Порой не приходит касаться, играючи,
Тех струн, что натянуты, только дрожат,
Молчание их может быть раздирающим,
Звучит иногда, как тревожный набат.
Маэстро устал и играть не приходится,
Открыта запретная тайная дверь,
Толпятся там праздные люди, как водится,
Им хочется знать: что же будет теперь.
Как сможет душа быть пустой и оставленной,
Когда в ней волшебно игра не звучит ,
И что же Маэстро, довольно прославленный,
Исчез из души и бесславно молчит...
Пусть лучше придёт и со всей виртуозностью,
Ударит по струнам, пусть даже порвет!..
Сыграет прощальную...
И с безысходностью
Оставит ключи и,
Простившись,
Уйдет...
