Был он прост Борису Чичибабину
Хлеб ломтем с луком вперемешку,
Белая поваренная соль…
Не смешала жизнь его в лепёшку,
В сердце оставалась рана, боль.
Не был пересмешник, бабник,
И не вытравили радость лагеря.
Был он прост, обычен, Чичибабин,
Жизнь свою, с тревогами пройдя.
Жизнь трудна. Ни всласть, ни понарошку,
Была той полыни погорчей.
И поэзию свою черпал ладошкой,
Он ведь разный, жизненный ручей.
Стоило Борису удивляться
Полуправде, где таилась ложь,
Высказать в глаза – значит расстаться,
А друзей не сразу ведь найдёшь.
Время проходило зла и пыток,
Улеглась и серость, кутерьма.
Залатало время шито-крыто,
Затянулась прошлого тесьма.
