ни о чём...

***

"Погиб" поэт - давай за это,

слезами делу не помочь

и так от ночи до рассвета,

за тех, кто вышел в эту ночь.

От нелюбви не умираем,

гуляем, пьём - не без грехов!

Обиды на душе стираем

шершавым ластиком стихов.

Бинтуем строчки и аорты,

стихи на плаху - под удар,

но словно кровь, после аборта,

вновь проступает Божий дар.

На берег Стикса, в подземелье

потянется поэтов клин,

мы все умрём не от похмелья,

а от дурных предчувствий. Блин!

***

Русь… От души не отскрести,

бреду нетвёрдою походкой,

готов я этот крест нести,

пока везде торгуют водкой.

Виденье, Муза! Не покинь!

немного пьяного пиита,

но сник мой стихотворный "инь"

и я лечусь от "простатита"...

Я не могу зажечь сердца -

мой слог

стерильностью струится.

стихо дописан до конца...

Что остается? лишь напиться...

***

И бесталанная толпа,

и доктор, с нимбом на затылке,

трубят в початые бутылки,

за упокой... ещё жива -

мечта, окончить жизнь в Париже...

Сойти с ума!

и даже ниже...

туда, где спятил и не смог

остаться молчаливый Бог...