Критик, гнида - знаю, упрекнёт,
Критик, гнида - знаю, упрекнёт,
О душе своей, мол, часто пишет...
Паразит он, знайте - идиот
И сонет он даже не напишет.
А поэма для его ума,
То, что для меня - полёт к Венере,
В критике так много есть дерьма,
И живёт дерьмом он в полной мере.
Критик - шавка. Моська он, пустой,
На слона по глупости он лает...
Я поэт большущий, я - большой,
Кто стихи читал мои, тот знает
Ну, а критик - вечный паразит,
На поэтах заработать хочет
И смертельным ядом их разит,
А, убив, ублюдок - он хохочет.
Не боюсь я критиков, пустых,
Их укусы, как укусы мухи,
Критик он: маньяк, дебил иль псих
И, как бабка - распускает слухи:
- Мол, поэт - совсем он не поэт,
Синтаксис, грамматику - не знает
И давай совать ему совет,
Сам-то в русском он, дебил - хромает.
Учит он писать других стихи,
Но рифма ему с детства - не даётся,
Видит у других свои грехи,
Помолчал бы, но ему - неймётся.
Заработать хочет на других
И к чужим талантам подвизаться,
Господи! Убереги мой стих!!!
Чтоб с критиками в жизни не встречаться!
* * *
Из моей книги "Полёт Души" на моём сайте:
www.kapczov-stihi.ru
