Критик, гнида - знаю, упрекнёт,

Критик, гнида - знаю, упрекнёт,

О душе своей, мол, часто пишет...

Паразит он, знайте - идиот

И сонет он даже не напишет.

А поэма для его ума,

То, что для меня - полёт к Венере,

В критике так много есть дерьма,

И живёт дерьмом он в полной мере.

Критик - шавка. Моська он, пустой,

На слона по глупости он лает...

Я поэт большущий, я - большой,

Кто стихи читал мои, тот знает

Ну, а критик - вечный паразит,

На поэтах заработать хочет

И смертельным ядом их разит,

А, убив, ублюдок - он хохочет.

Не боюсь я критиков, пустых,

Их укусы, как укусы мухи,

Критик он: маньяк, дебил иль псих

И, как бабка - распускает слухи:

- Мол, поэт - совсем он не поэт,

Синтаксис, грамматику - не знает

И давай совать ему совет,

Сам-то в русском он, дебил - хромает.

Учит он писать других стихи,

Но рифма ему с детства - не даётся,

Видит у других свои грехи,

Помолчал бы, но ему - неймётся.

Заработать хочет на других

И к чужим талантам подвизаться,

Господи! Убереги мой стих!!!

Чтоб с критиками в жизни не встречаться!

* * *

Из моей книги "Полёт Души" на моём сайте:

www.kapczov-stihi.ru