Роза

Как сон младенческий, чиста,

Нежнее крыльев херувима,

Глядит с колючего куста

На дни, мелькающие мимо.

 

Ничто ей душу не гнетёт

В цветочном пёстром карнавале.

Мороз, февральский снег и лёд

Ей вспоминаются едва ли.

 

Ах, если б так прожить суметь

Лет нерастраченную малость,

Чтоб слово гибельное "смерть"

Ни разу мне не вспоминалось!

 

Я верю в то, что мы цветы

И за пределом ждёт нас где-то

Не мрак провальной пустоты,

А возрождающее лето.