Истошный шёпот мой...
* * *
Истошный шёпот мой держу на поводке,
и к горлу подношу бокалы с криком...
Царапаю по шахматной доске,
а раны на исписанном листке,
уже горят кроваво - синим бликом.
Большая перламутровая гроздь,
кипит вином лазурного тумана...
И в небо ржавое дожди вбивают гвоздь,
и рвут его святое покрывало.
Затоплен мир бездушием людским,
затоплен горечью и жалобно стенает...
И шёпот мой - не победит тоски,
он безнадёжно в схватке проиграет.
Последний ход... фигуры ждут рукИ,
и гОловы склонив не сходят с клеток...
А знойный ветер смерти у реки,
уже вкушает боль марионеток.
Затоплен век кровавой тишиной,
обречена эпоха - быть великой...
И шепот на неё идёт войной,
захлёбываясь не рождённым криком.
А смерть как королева на балу,
уже готова приступить к началу,
и танцевать с виной и пить вину,
и прижимать любовь к стене плечами.
Фигуры ждут... сгущается закат...
А я пишу, листов вскрывая вены,
что кто-то будет, будет виноват!
Перед собой и перед всей Вселенной!
Смычки прильнули к струнам грозных нот,
и флейты не расстанутся с губами...
Лишь шёпот мой как стражник у ворот,
всё говорит, ненужными словами.
Один засов... один последний ход...
и распахнуться темноты объятья...
Безумный мир - он сам себя убьёт,
и завернётся в траурное платье.
И музыка затопит всё вокруг,
минорным грохотом разлившись по страницам,
замкнёт кольцо в неразделимый круг,
и разобьётся раненою птицей.
Останутся в холодном свете звёзд,
лишь отголоски вечного молчанья...
О, мир! Возьми моих, на раны, слёз...
А я тебя перевяжу печалью...
© М. Аристов, 2016
