Истошный шёпот мой...

* * *

Истошный шёпот мой держу на поводке,

и к горлу подношу бокалы с криком...

Царапаю по шахматной доске,

а раны на исписанном листке,

уже горят кроваво - синим бликом.

 

Большая перламутровая гроздь,

кипит вином лазурного тумана...

И в небо ржавое дожди вбивают гвоздь,

и рвут его святое покрывало.

 

Затоплен мир бездушием людским,

затоплен горечью и жалобно стенает...

И шёпот мой - не победит тоски,

он безнадёжно в схватке проиграет.

 

Последний ход... фигуры ждут рукИ,

и гОловы склонив не сходят с клеток...

А знойный ветер смерти у реки,

уже вкушает боль марионеток.

 

Затоплен век кровавой тишиной,

обречена эпоха - быть великой...

И шепот на неё идёт войной,

захлёбываясь не рождённым криком.

 

А смерть как королева на балу,

уже готова приступить к началу,

и танцевать с виной и пить вину,

и прижимать любовь к стене плечами.

 

Фигуры ждут... сгущается закат...

А я пишу, листов вскрывая вены,

что кто-то будет, будет виноват!

Перед собой и перед всей Вселенной!

 

Смычки прильнули к струнам грозных нот,

и флейты не расстанутся с губами...

Лишь шёпот мой как стражник у ворот,

всё говорит, ненужными словами.

 

Один засов... один последний ход...

и распахнуться темноты объятья...

Безумный мир - он сам себя убьёт,

и завернётся в траурное платье.

 

И музыка затопит всё вокруг,

минорным грохотом разлившись по страницам,

замкнёт кольцо в неразделимый круг,

и разобьётся раненою птицей.

 

Останутся в холодном свете звёзд,

лишь отголоски вечного молчанья...

О, мир! Возьми моих, на раны, слёз...

А я тебя перевяжу печалью...

 

© М. Аристов, 2016