Прохожий

* * *

 

Я всё чаще читаю мысли,

на размытом осеннем окне.

Я ловлю желтокожие листья,

и они повинуются мне.

 

Я всё чаще смотрю в отраженье,

и всё реже смотрю на часы.

Заменяю деленье - сложеньем,

и туманной держусь полосы.

 

Я украдкой гляжу на влюбленных

и смеюсь над собою потом:

"Жёлтый лист был когда - то зелёным,

самым первым весенним листом"

 

Я хотел бы вернуться обратно,

в тот далёкий, умчавшийся век,

я б сложил свою жизнь аккуратно,

и другой был совсем человек.

 

А сейчас лишь всё чаще хмелею,

пью вино на осеннем ветру,

и иду всё на ту же аллею,

чтобы встретить себя по утру.

 

Я наверно из тех, кто всё время,

сам себе так бессовестно лжёт.

Мне теперь даже осень не верит,

и холодным огнём меня жжёт.

 

Снова лист упадёт желтокожий,

скажет кто - то сквозь радугу лет:

"Здесь бродил одинокий прохожий,

но его в этой осени нет".

 

© М. Аристов, 2016