Прохожий
* * *
Я всё чаще читаю мысли,
на размытом осеннем окне.
Я ловлю желтокожие листья,
и они повинуются мне.
Я всё чаще смотрю в отраженье,
и всё реже смотрю на часы.
Заменяю деленье - сложеньем,
и туманной держусь полосы.
Я украдкой гляжу на влюбленных
и смеюсь над собою потом:
"Жёлтый лист был когда - то зелёным,
самым первым весенним листом"
Я хотел бы вернуться обратно,
в тот далёкий, умчавшийся век,
я б сложил свою жизнь аккуратно,
и другой был совсем человек.
А сейчас лишь всё чаще хмелею,
пью вино на осеннем ветру,
и иду всё на ту же аллею,
чтобы встретить себя по утру.
Я наверно из тех, кто всё время,
сам себе так бессовестно лжёт.
Мне теперь даже осень не верит,
и холодным огнём меня жжёт.
Снова лист упадёт желтокожий,
скажет кто - то сквозь радугу лет:
"Здесь бродил одинокий прохожий,
но его в этой осени нет".
© М. Аристов, 2016
