Нет счёту в этой жизни страшным снам.

Больные сны, стучащие в висках,

В гротеске вычурных и неземных свершений,

В нелепых здесь, понятных там воззреньях.

Дают попутешествовать в мирах.

 

Без крыльев над землёй во сне лечу,

И с упоением внимаю я свободе

Внизу лишь церкви различимы своды,

В воздушных струях ввысь взлететь хочу.

 

Над облаками медленно парю,

Но вдруг, как будто резко испугавшись,

Срываюсь, на верху не удержавшись,

Пикируя к земле, я вниз смотрю.

 

И понимаю: этот город мёртв,

Нет ни души, петлиста тень деревьев,

И в апокалипсис жутчайший вдруг поверив,

Ногами ватными шагаю я вперёд.

 

 

Внутри сидит щемящая тоска,

Потусторонний страх, волнующий загадкой,

Влекомая как-будто чем-то сладким

Бегу и вижу домик у леска.

 

Из домика выходит человек

Горбатый и малюсенького роста,

И обратиться мне к нему не просто,

Я мёрзну, сверху сыпет мелкий снег.

 

На полыхающем костре кипит котёл,

В него кидает он свои коренья,

И, точно зная их предназначенье,

Ворчливо разговор со мной завёл.

 

С косматой гривой спутанных волос

И с угнетающе-тяжёлым, грозным взором,

Посыпав варево сушеным мухомором,

Задал свербящим голосом вопрос.

 

Уже не помню, что же он спросил,

Как будто-бы язык прилип мой к нёбу,

Себе напоминала я амёбу,

И выговаривать слова не было сил.

 

Тем временем, страшилище-колдун,

Не услыхав ответа, вдруг прикрикнул.

Озябнувшая, от испуга вскрикнув,

Я прыгаю с обрыва наобум.

 

От содроганья просыпаюсь всёж,

Открыв глаза, лежу в своей постели,

Дыша при этом тяжко, еле-еле,

И сердцу выпрыгнуть как-будто невтерпёж.

 

О, снов чуднЫх творящийся бедлам!

Как в средние века, в них склонны верить,

Готовы мысли мы свои доверить,

Нет счёту в этой жизни страшным снам.

2016 г.