Игра

нескончаемый хруст

переломанных дней

карты – в пыль,

сливаются масти.

под манжеты, рукой,

прячут веру мне,

будто анестезию

немыслимой страсти

 

ставка - завтрашний день

на кону - трезвость снов

вся игра эта, саблей

рассекает реальность

мне не нужно тузов,

королей, дам, валетов

что бы вновь ощутить

всю свою "флешрояльность"

 

game of chance - наша жизнь.

ложь/любовь/страсть/порок,

похотливость идей

и желанье быть вместе.

я – offside, off the game.

палец жмет на курок

всю колоду насквозь

из "пикей" сделав "крести"

 

я не ставлю на "черви"

теперь никогда.

геометрия этой фигуры

– нелепа.

глупо слушать

одно только сердце всегда

и как на поводу

за ним следовать слепо.