Кто умеет лишь, должен писать

Вы, троглодиты словесности,
Руки прочь от поэзии ввек!
Ваши строки в своей непотребности
Обгоняют себя на парсек.
 
Сло́ва, рифм уничижители,
Вы забудьте про лирику впредь!
Из-за вас она в тёмной обители
Была вынуждена умереть.
 
В труп её шпаги вонзаете
Каждым слогом натужных стихов.
А жрецы её, к чёртовой матери,
Стали прахом в колене отцов.
 
Чудится мне, что не стало вас,
Лира снова свободна звучать,
Я вас всех из пиитов разжаловал,
Посадил за седьмую печать.
 
Грёзы те настолько сладостны,
Что я слёзы роняю от них,
Муза в ухо мне шепчет безжалостно:
-Ты ещё не закончил свой стих!
 
Ты не покончил с плебеями,
Что невежество сеют меж строк.
-Знаешь, друг мой, мы зря всё затеяли:
Я и сам от искусства далёк.
 
-Да, неофит ты в поэзии,
Губ твоих не касались уста
Муз, но раны в душе столь болезненны -
Твоей лиры музы́ка чиста.
 
Избран ты музою пьяною,
Чтоб невежд каблуком растоптать.
Так гони ж их метлою поганою:
Кто умеет лишь, должен писать!