Те, кто хранит твой сон
Снова ты пишешь, как и давно писала, рифмы и строки новый плетут узор, ритм стихотворный - словно бы стук вокзала, мерный, и ровно-мягкий, как гладь озёр.
Мысль летит орлом над листом бумаги, а вдохновенья пламенный водопад снова тебя уносит, и капли влаги силы тебе дают, мчатся буквы в ряд...
Рядом с тобою, хоть ты его не видишь, кто-то стоит, и держит в руке перо.
Просто талант твой - ярок и не обыден, род твой уходит в сумрак, во тьму миров.
Так что давай с тобой мы пройдём сквозь время, может, на пару - тройку веков назад.
Встретят нас шумный город и улиц темень, выхватят вмиг коварных зевак глаза, но мы пойдём вперёд, через гвалт и гомон, через пруды, дома и сады ракит...
Чтобы увидеть мельком в одном из окон - книга, перо и тот, кто тебя хранит.
Также, как ты, он пишет, и тают строки, чтобы затем вновь вспыхнуть, литая вязь, вот на странице солнце и жар востока, а на другой волна в небеса взвилась...
Тот, кто следит за буквами твёрдым взглядом, предок твой древний, гордо звучит - поэт!
Слышишь, слова быть могут лекарством, ядом, могут нести и тени, и тёплый свет.
Знай слову цену, как её знал твой пращур, он понимает - тайны тебя зовут.
Но оставайся, просит он, настоящей.
Пусть твои строки вечно средь нас живут.
***
Ты так любил от мамы сбегать беззвучно, если прогулка нудной грозила быть. Жить как всегда - ужасно, банально, скучно, хочется двери в новое приоткрыть.
Снова шуршит тихонько помятый атлас, в кучу столпились разных названья стран, много помарок, пыль на обложках, затхлость, в центре страницы - северный океан. Змеи границ и рек проползают мимо, горы, равнины, бухты и города...
Всё это шепчет, манит - от Анд до Рима, только найти бы способ попасть туда.
Может быть даже там ты откроешь что-то, цивилизаций древних найдёшь следы...
Вот ты зевнул, встряхнулся, прогнал дремоту, взгляд перевёл с пустынь на снега и льды.
Рядом стоит твой предок, мудрец-учёный, гордость во взгляде яркой искрой сквозит, тот, что искал упорно в пыли лавчонок старые карты, знаний седой гранит. Вспыхнуло ярко солнце над парусами, волн холодок коснулся его руки... Он уплывал искать, шёл за небесами, новые видел земли, вёл дневники, сделал открытий сотни, бежал по тропам давних племён, что жили ещё до нас.
Мир обернётся ярким калейдоскопом, если в душе огонь твоей не угас.
Так что давай, беги, выходи на сцену, пращур твой вместе, в ногу пойдёт с тобой, через Неву, дружище, и Нил, и Сену, чтобы секреты стран привезти домой...
***
Вечер весенний. Струи дождя косые в окна стучат, как будто бы стаи птиц, сотни машин, как дети, всегда босые ,мчатся средь луж, забыв про своих возниц. Ты, как обычно, пишешь свои картины, близится год учебный уже к концу, ветхая лампа тащит из тьмы гардины, отсветы бродят по твоему лицу.
Ты акварель не любишь, а любишь масло, любишь писать рассветы и звон весны, тёплый залив, где солнца кострище гасло, в снежных морях могучие буруны.
А за тобою кто-то следит с улыбкой, в добрых глазах - оттенки седых дорог. Комната тает, пляшет свет лампы зыбкий, в прошлое дверь открыта, и вот порог...
Мудрый твой пращур верит в твои успехи. Был он когда-то тоже учеником, редко писал, всё больше лишь для потехи, ну а потом - помчалось, как снежный ком... Было б желанье, труд перетрёт преграды, краски и кисть откроют дорогу в мир, знаешь, художнику каждый мазок - награда, что создаёт небес голубых сапфир, золото звёзд, лесов изумруд, сиянье, алый рубин заката, алмазный лёд...
Время, пространство - это не расстоянье. Он в тебя верит - ну же, давай, вперёд!
***
Ты засыпаешь.
Сетью хрустально-звёздной ночь ловит тёмный, сумрачный небосклон.
Предки
тобой
гордятся,
ты
ими
создан.
И охраняют вечно твой чуткий сон...
Мысль летит орлом над листом бумаги, а вдохновенья пламенный водопад снова тебя уносит, и капли влаги силы тебе дают, мчатся буквы в ряд...
Рядом с тобою, хоть ты его не видишь, кто-то стоит, и держит в руке перо.
Просто талант твой - ярок и не обыден, род твой уходит в сумрак, во тьму миров.
Так что давай с тобой мы пройдём сквозь время, может, на пару - тройку веков назад.
Встретят нас шумный город и улиц темень, выхватят вмиг коварных зевак глаза, но мы пойдём вперёд, через гвалт и гомон, через пруды, дома и сады ракит...
Чтобы увидеть мельком в одном из окон - книга, перо и тот, кто тебя хранит.
Также, как ты, он пишет, и тают строки, чтобы затем вновь вспыхнуть, литая вязь, вот на странице солнце и жар востока, а на другой волна в небеса взвилась...
Тот, кто следит за буквами твёрдым взглядом, предок твой древний, гордо звучит - поэт!
Слышишь, слова быть могут лекарством, ядом, могут нести и тени, и тёплый свет.
Знай слову цену, как её знал твой пращур, он понимает - тайны тебя зовут.
Но оставайся, просит он, настоящей.
Пусть твои строки вечно средь нас живут.
***
Ты так любил от мамы сбегать беззвучно, если прогулка нудной грозила быть. Жить как всегда - ужасно, банально, скучно, хочется двери в новое приоткрыть.
Снова шуршит тихонько помятый атлас, в кучу столпились разных названья стран, много помарок, пыль на обложках, затхлость, в центре страницы - северный океан. Змеи границ и рек проползают мимо, горы, равнины, бухты и города...
Всё это шепчет, манит - от Анд до Рима, только найти бы способ попасть туда.
Может быть даже там ты откроешь что-то, цивилизаций древних найдёшь следы...
Вот ты зевнул, встряхнулся, прогнал дремоту, взгляд перевёл с пустынь на снега и льды.
Рядом стоит твой предок, мудрец-учёный, гордость во взгляде яркой искрой сквозит, тот, что искал упорно в пыли лавчонок старые карты, знаний седой гранит. Вспыхнуло ярко солнце над парусами, волн холодок коснулся его руки... Он уплывал искать, шёл за небесами, новые видел земли, вёл дневники, сделал открытий сотни, бежал по тропам давних племён, что жили ещё до нас.
Мир обернётся ярким калейдоскопом, если в душе огонь твоей не угас.
Так что давай, беги, выходи на сцену, пращур твой вместе, в ногу пойдёт с тобой, через Неву, дружище, и Нил, и Сену, чтобы секреты стран привезти домой...
***
Вечер весенний. Струи дождя косые в окна стучат, как будто бы стаи птиц, сотни машин, как дети, всегда босые ,мчатся средь луж, забыв про своих возниц. Ты, как обычно, пишешь свои картины, близится год учебный уже к концу, ветхая лампа тащит из тьмы гардины, отсветы бродят по твоему лицу.
Ты акварель не любишь, а любишь масло, любишь писать рассветы и звон весны, тёплый залив, где солнца кострище гасло, в снежных морях могучие буруны.
А за тобою кто-то следит с улыбкой, в добрых глазах - оттенки седых дорог. Комната тает, пляшет свет лампы зыбкий, в прошлое дверь открыта, и вот порог...
Мудрый твой пращур верит в твои успехи. Был он когда-то тоже учеником, редко писал, всё больше лишь для потехи, ну а потом - помчалось, как снежный ком... Было б желанье, труд перетрёт преграды, краски и кисть откроют дорогу в мир, знаешь, художнику каждый мазок - награда, что создаёт небес голубых сапфир, золото звёзд, лесов изумруд, сиянье, алый рубин заката, алмазный лёд...
Время, пространство - это не расстоянье. Он в тебя верит - ну же, давай, вперёд!
***
Ты засыпаешь.
Сетью хрустально-звёздной ночь ловит тёмный, сумрачный небосклон.
Предки
тобой
гордятся,
ты
ими
создан.
И охраняют вечно твой чуткий сон...
