О пошлой лирике
Дрожит листок души, дрожит,
Исписан он стихами нервно:
Кто был последний – стал, вдруг, первым
И пошлость рифмою грешит.
Романсы зон – всё шире круг,
Где серых стен родная плесень
Поют бушлаты свои песни,
Пиля струной надрывной слух.
Им вторит вся страна в ответ,
Неся тоскливой нотой смуту
В умы мечтой, в жаргон обутой
Где в одну сторону билет.
Дрожит душа, где песни те,
Под звон кабацких балалаек
И перегар мозгов без гаек,
Спешит растаять в пустоте.
