Сороковое моё...

Обесцвечивая ночь в серый,

разрывая горизонт слепо,

распускается цветком веры

васильковое моё небо.

Утро жёлтым пузырём вздулось

на грустящую в душе радость:

убежавшую давно юность,

задержавшую мою старость.

Уронили небеса в Лету

холостые от весны гильзы…

на сто–разовый конец света…

в необжитые мои избы…

Хорошо, хоть высоко где–то

кто–то вышил для судьбы гладью

сороковое моё лето –

перешитое моё платье…