Отставка

Два стула, стол, чернильница, перо,

бутыль с незамутненным керосином.

Вот всё, что, собственно, в те времена вносилось

в апартаменты для допросов и побоев.

Ночь, там обитель северных ветров.

А божий день в разрезе для обоих,

сплошь из бумажных баррикад,

конечно, представлялся боем

младенца против старика.

 

Но между тем, к утру в палатке,

он утирал испарину платком.

Роман с почтмейстершой, (с которой он тайком

от всех, вплоть до командного состава,

был обручён), смягчал его характер.

Он офицер. Не за горами старость,

а он, как пленник Западного тракта.

Нет, через месяц он напишет рапорт.

Усталость.

 

Доклады. Письма. Полевая почта.

Все дни, как предыдущий, чёрт возьми!

За что он убивался здесь? За мир?

В конечном счёте: ни войны, ни мира.

В известной степени, поверкою на прочность,

был на подводе силуэт любимой.

Но вдруг, один из пленных подлецов

поставил в планах офицера точку

плевком в лицо.