Mon Cardinal
Ришеманам посвящается)
Танцуйте сарабанду, кардинал.
Дороги позднего средневековья
Переплетаясь, льются по бургундским,
Гранатовым от вереска холмам.
Гранатовым, как Ваш парадный плащ,
Расцвётший пышно так под кистью Мотта,
где мол, и дождь, и брезг, как кровь в моём
секретным жаром сокрушённом сердце.
Как плиты Лувра мантия мела,
Как дуло с Ла-Рошели ветром свежим
Всё это я сама себе тихонько
Придумала однажды перед сном.
А утром шила, попивая чай.
Мороз стоял за окнами под 30,
Сестра учила физику, а я
Всё думала о Вас, прекрасный герцог.
В ушах подковы радостные пели:
Семнадцатого века наважденье,
Я отложила в сторону работу
И вышла, чтоб направиться в костёл.
Танцуйте сарабанду, кардинал.
Пусть королева вдоволь посмеётся
А я пройдусь по городу родному,
где не было костёлов отродясь.
Я Вас ревную дико к д*Эгийон,
Ловлю снежинки тёплыми губами,
Я возвращаюсь в комнату, снимаю
Пред зеркалом берет, смотрюсь, смотрюсь...
В колеблющейся глубине стекла-
Мои ли это локоны и брюльки?-
Мои. В глазах солнцестоят берёзы
И на челе - иной земли печать.
Кто знает, что там в омуте столетий
Сплелось, слилось, как те тропинки в поле,
И вновь моток отборных крепких ниток
Распутывается, как клубок интриг.
А впрочем...
Вам, трижды захороненном в Париже,
Почившему почти четыре века
тому назад - что до меня за дело?
Смеюсь, смеюсь- какого чёрту я...
Всё гуще снег за окнами двойными,
С беседки - снегирей весёлых стайка
вспорхнула, землю крошевом осыпав,
пригревшиеся лозы оголив.
Осела тихо снежная вихрень,
И вот Он уж - под винною беседкой,
Смеётся сам, и с мантии тяжёлой,
С перчаток красных, стряхивает снег.
11-14.01.15.
