Был день и я в него влетел

был день. и я в него влетел,

впервые не зажмурившись от света.

и всё, что было мне едва заметным,

увидел и детально разглядел.

взорвался город, и тугие стены

рассыпались, как пепел, не искрясь.

разинув пасти, псы просили хлеба,

а кровь моя им даром не сдалась.

лишь проведя ладонями по лицам,

как пламени сдаётся мягкий воск,

они растаяли. а мой дрожащий мозг,

и пожелав, не смог бы зацепиться

и там остаться, где за пустотой

ни тайны, ни краёв - бесплодно поле,

израненное тонкой бороздой.

неурожай стоит веками, но застолье

не прекращается ни летом, ни зимой.

ряды костей в единый пласт до горизонта,

мертвецкий сон считая за покой

и плесенью питаясь год за годом,

растут. твои немые двойники

ведут не ближе, а всё дальше от,

рождая только слепоту и лёд.

поводыри, но не проводники.

неровный топот сердца, кровоток,

и судорогой сотканное тело,

шагнувшее за болевой порог.

и ночь была. и всё в неё летело.

 

Тито Арто