Август

Этот дождливый август всё ещё не осень,
А осень в коме, её ещё не разбудили. 
Она сама проснётся, если потемнеет в восемь...
А мы с тобой так до сих пор не говорили.

Не говорили о погоде, о твоей любимой пицце,
О тех, кому звонишь по пьяне.
Мне дико надоели эти раненные лица.
Я всё ещё храню твои слова в кармане.

Ты почему-то перестала спать ночами,
Переживаю, но ведь знаю - не ответишь.
Я за тобой слежу. По-тихому. Стихами.
Слежу и знаю, что ты снова не приедешь.

Этот дождливый август всё ещё не осень,
Он только заключительный аккорд.
Да, вижу, ты меня не помнишь вовсе.
А я? 
А я наоборот.