Нет ничего изящней...

Нет ничего изящней,
Чем наш деревенский вид!
Но сердце болит все чаще
И чаще душа болит... Болит от того что грустно
Смотреть на иссохший пруд.
И видеть, что наше искусство
Здесь долго еще не поймут. Болит, оттого, что солнце
Не ярче и не теплей.
Сижу вот, гляжу в оконце
На проходящих людей. И как-то становится жалко
Бегущих куда-то вдаль.
Скудеет, как мокрая палка
Деревьев зеленая шаль. Венчается с алым закатом
Далекий седой горизонт.
Уж скоро я буду солдатом
И, может, уйду на фронт. Но и тогда, вернувшись
В эту широкую степь,
Сердце в крови захлебнувшись,
Будет все так же болеть.