Бесы...

Бесы...
Бесы в рёбра - поломаны кости. Схемы мыслей дроблёной крупой
В изувеченной временем плоти бьют по нервам привычкой дурной:
Разрисовывать чувствами тени - каждый прочерк - пробел чьих - то глаз,
Да прилизывать чёрствости гребни в перламутре слащавых гримас.
 
Мне ль окуривать чёрным кадилом опахала шипящих грехов?
Я сама в этом мраке гнездилась - никому не судья, и не Бог...
Только тянутся к свету холсты, онемев в темноте от усталости -
Стерты памятью неба кресты в пустоте над обломками жалости...
 
Мне пора обратиться к врачу... Строки в небо уходят платформой.
Сердцем чувствую - болью дышу. На губах сладкий вкус хлороформа.
И опять на "дурман"... Люди - тени! И опять проклят ржавый карниз!
Бокал престарелой мигрени мне протянет святой моралист.