Он шёл по улице
Он шел по улице, не проронив ни слова.
Он шел, рассматривая крыши и витрины.
Не сделал никогда ни капли злого
И тратил на добро любые силы.
Он нес улыбку на лице и свет в глазах,
Но встречные ему не так сверкали.
Их сковывали грусть, смущение и страх.
Но почему? Они не знали.
Он шел, ногами шаркая немного,
И нес в руках игрушку, что любил.
Но не пускали люди за пороги.
А шел куда? Наверное, забыл.
Под вечер возвращался в комнатушку,
Что домом для него всегда была.
И гладил он любимую игрушку,
Смотрел на этикетку от вина.
Все годы мел полы он от муки,
Смеялся с теми, кто над ним смеялся.
Все тридцать два, а скоро тридцать три.
А после, к ночи, снова в путь пускался.
Ни вывески прочесть, ни посчитать
Он не умел, но жаждал научиться.
Хотел он больше, чем кто-либо, знать,
Боялся в чем-то глупом ошибиться.
Но был нелеп, не понимал простого.
Он искренне не знал, что с ним не так.
И слышал то от одного, то от другого:
"Он глуп, как пень", "Смешной", "Дурак".
Он был ребенком в теле взрослом,
И не был в этом кто-то виноват.
И жизнь его была со смыслом,
Ведь был он ей неимоверно рад.
На написание вдохновил роман Дэниела Киза "Цветы для Элджернона".
2015
