это не....

это не трель раненого ягненка,
это не порывы злой волчицы.
у тебя март сидит на пороге,
а ко мне январь снегом стучится.

так бывает с нами не впервые,
кружит нас по миру там и тут,
как в угаре - сидя на кефире,
ты меняешь сотни тысяч Рук. 

это так забудется не сразу,
ко мне Муза приплыла вчера,
не вернуть утерянную фразу,
там где были... я там не была.