Стон из глубины России.

На кухню захожу не торопливо,
А там привычная картина.
Наш столик махонькой стоит,
На нем свежой стакан налит.
За ним угрюмо восседает
Меня, уже не замечает
Мой батя – бывший работяга,
Теперь уволенный бедняга. 

И каждый день сия картина,
Меня ругают без причины,
Не давеча бранили жестко,
А вот сегодня,
Кто бы знал?
Меня ножом пырнуть желал.
Но я то, что?
Переживу.
Мне жалко мамочку мою.
Она всё терпит, всё молчит,
И лишь однажды прокричит. 

Наверно, это бич народа.
Но неужели всё так плохо?
Ведь если каждый, лично сам,
Возьмет и выкинет ту воду,
Что горем смердит за версту,
Тогда увидим лучик света,
И счастье к нам придет с рассвета.
Давайте бросим пить, друзья,
Чтоб была счастлива семья.