СИЛУЭТЫ...

поэты уходят в смятении

отсутствия результата

на верхнем пределе таланта

развёрнутого прозрением

 

поэты уходят молиться

за нас возносить молитвы

которые меткой транскрипцией

в сознание прочно забиты

уходят они на распятия

обряд вивсекции Словом

придуманный старым Богом

величественнейшим проклятьем

и во всё НЕБО стоном

 

неумолимость счастия

 

поэтов уводит усталость

настырная скучная дура

ведь ей не престало думать

такая постылая странность

 

поэты уходят в молчаньи

не высказав и половины

поскольку до сердцевины

на вкус обречённо двоякой

не только крутыми извилинами

душой далеко не всякой

 

вобще-то они не уходят

меняют перекладные

тела

бесконечно шальные

земные

святые отныне

и бродят по-прежнему бродят

меж нами тупымитупыми

уродами на уроде

 

поэты уходят не вовремя

причитает среда непоэтов

«ах, сколько одним только именем

смогли бы

создать…»

 

дальше поэт:

- Силуэтов?

нашитых из тряпок

кукол

набитых несвежею ватой

воображеньем измятым

риторикой грубой и глупой

 

 

я пе-ре-черк-нул начало

наставил вопросов кучу

надеюсь не сильно наскучил

тем более

что не случайно