Тем, кто нюхает стихи

Иной твой стих пестрит, как майский луг,

И пахнет белою сиренью рая.

Напрасно каждый слог и каждый звук

Поют в нём соловьём... он умирает.

 

Другой стих пахнет потом и мечом,

В нём скрупулёзна техника, движенья,

Как девочка на шаре с циркачом...

Но ты, увы, не стал его мишенью.

 

А третий - он не пахнет, он зовёт,

И книжку ты положишь к изголовью,

Не то, чтоб не расцвёл совсем ещё,

Но пахнуть должен - кровью и любовью.