Душа поэта

Душа поэта,- не загадка,

Она как лист судьбы его,

Прочтешь ты стих и вот отгадка,_

Надежней нету ни чего.

 

Она ранима, безмятежна,

Она красива, как цветок,

И каждый миг слегка небрежно

Строка ложится на листок.

 

Все мысли, думы, иль желанья

Ложатся ровно между строк,

А мимолетные страданья,-

Всего лишь навсего исток.

 

Исток любви, исток надежды,

И даже вера в них живет.

Как вечный странник безутешный,

Поэт по жизни все несет.

 

Душа ль его от боли рвется,

От счастья ль хочется кричать,

Иль может жизнь от сна проснется,-

Вот только все не сосчитать!

 

Его душа подобна свету,

Из уст красивые слова,

И кажется прекрасней нету

На белом свете существа.

 

Он в миг один готов влюбиться,

Иль музу в чем то отыскать,

Готов порой взлететь, разбиться,

Иль звезды в небе сосчитать.

 

Романтик он или не очень,

Ты сможешь по стихам узнать,

Как школьник, временно ты сможешь

Из них в себя хоть каплю взять.

 

Ты не суди поэта строго,

Не пережив его судьбы,

На сердце трещин очень много,

Но с них порой растут цветы.